lunes, 24 de febrero de 2014

No birds



Estoy solo 
y no hay nadie en el espejo.

Borges



Urbe,
comitiva rutinaria y croissant,
aromas del destierro,
ay de las dudas,
de las tumbas.
Los vagones,
sordidez,
has mirado mil miradas
pero no te duran,
se evaporan.
Los días,
las hojas,
el tiempo.
Perdido.
No birds,
no heaven.
Más gente,
menos gente,
todos solos
fumando en estampida
se esconden en los clubs.
El deseo muy de cerca
pero cada quién tan lejos,
la cama no huele a nadie,
se ríe de mis azules,
me reitera a cada paso este no
tan obsceno y abrupto.
La noche se va,
el día llega,
en la nada reside la victoria…

O no.


martes, 11 de febrero de 2014

Listado de sótanos






Como gatos con listado
de sótanos que merodear,
memorias,
despertares lejanos,
días en los que te veo
flirtear con el abismo.

Nada ha llegado aún,
en la espera me enredo.

Propongo entonces un juego
entre tu sombra y la mía,
un baile con reconocido disfraz
sitiado de hastío y vino
o un bello paseo bajo la nieve
que nos deje en negro para siempre.
¿Prefieres caer o salvarte?
¿Prefiero mi mano o los dados?

Quedemos así en movimiento,
desterrados de lo que pudo ser el mundo,
sigamos caminando ebrios
hablando de la niebla,
los datos más allá,
los espacios,
las cenizas...




domingo, 9 de septiembre de 2012

Domingo por la tarde

Obra de Jareck Puczel






Domingo a la tarde
y mis ojos aún no han comido.

Los niños gritan y juegan
al balón mirando de reojo
a sus millonarios favoritos
sobre el césped.

Los hijos de la moda
se mueven en manada,
van a fiestas y guateques
a las que olvidé acudir.

Una chica abraza por igual
a la taza,
al cigarro,
abstraída en lugares propios.

Parejas caminan a tres centímetros
sobre el suelo,
otros cotejan sus quehaceres
de olvidados.

Es domingo por la tarde
y nada ha cambiado,
el pueblo sigue girando
sobre sí mismo...



domingo, 19 de agosto de 2012

Árboles







La euforia, el rock ´n´roll,
las copas y la sangre,
la cama,
el deseo,
la virtud...


Y los árboles simplemente
hablan,
expresan la primavera,
cantan en verano.


El tedio, la ansiedad,
el silencio y el rencor,
la lluvia,
el piano,
el desánimo...


Y los árboles sencillamente
callan,
lloran en otoño,
limpian el invierno.


Tanto por aprender...





lunes, 13 de agosto de 2012

Cuerpo a Cuerpo


Obra de Edvard Munch





Qué buen insomnio
si me desvelo sobre tu cuerpo.

Mario Benedetti

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Llovida del cielo.



Vuelves de su boca
y la noche ya no está,
y el neón de los semáforos
se torna en color deseo,
y la brisa que te roza
sabe a caricias
que quieres apretar
como apretaste antes
la blancura impoluta
de sus brazos,
la dulzura sin límites...

*****



Paseas,
y tus hormonas
vienen conmigo
a golpe de abrazo.

*****

Tentado a aventurar el otoño
se retuerce el mes
antaño viajero
con ganas de quedarse.

*****

Pausado
es tan intenso el anhelo
que espero el caer de la noche
sobre las calles
para que nos griten
los transeúntes más trasnochados
aquello de
¡iros a un hotel!

*****

Quédate ahora
que la ropa duerme
sobre el piso,
quédate junto a mí
pegada al sofá
esperando otra propuesta.

Hagámonos los sucios
de inmediato,
tiremos este calor
por la ventana,
rodemos entre sábanas perdidas.

Digamos sí
al cuerpo a cuerpo.













domingo, 5 de agosto de 2012

Agosto


Obra de Pedro Paricio


Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

                               Pablo Neruda

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Abrázame
como si te fuera la vida
en ello,
pasa conmigo
de cuerpo ausente
la eternidad de las noches
de agosto.
Entrégame tu frío,
episodio dulce
y temido
como esos sueños
que se dejan entrever
en tus manos,
en mi boca,
de tu lengua a mi sabor,
de tus cabellos dorados
a estos árboles sin sombra.




lunes, 16 de julio de 2012

Pulpa de escritor





"Las palabras son todo lo que tenemos"
Samuel Beckett









Escribir es un trabajo,
es la siega,
el quebranto,
la soledad del agricultor
que extrae de sus campos
corazones y corazas,
vestigios y derivas,
miradas en ruinas,
paseos junto a la mar.


Escribir es aprender
los legados de tu vida,
arropar encuentros,
sucumbir al olor de una mujer,
traspasar el cristal de lo real
manchado de colores.


Escribir es morir
dulcemente en cada verso,
recrearte en un paisaje,
bailar con los árboles,
encender la luz de cada bar
con los dedos del deseo
y hacer compendio
de latidos sobre el papel.


Escribir es mi verdad
porque la verdad 
en palabras siento.