domingo, 26 de febrero de 2012

El jardín de los imposibles II


Obra de R. Magritte



Te vi mezclar
a partes iguales 
las comas y los puntos y aparte...

Q.G.

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Y llegó la hora.
El jardín oscureció,
cerró sus puertas
a locos y kamikazes,
dejó de creer;
la fé,
el brillo en los ojos,
no volverán
ya nunca más...

*****

Un recuerdo bonito
en tu lista de errores,
una historia que no volverá
a la palestra de tu vida,
una vorágine de dulces palabras
que te hacían estremecer,
un dolor que ya no está,
que se hizo indiferencia
y destruyó la escena
para siempre.

*****

Bowie no me consuela
porque trata peor a la noche;
los pájarillos de colores
que tan tarde desaté
no volarán para acompañarte
en tu aventura litoral;
ya este cariñosito
no estará jamás en ti,
este pecho que está roto
no recordará tu tacto,
para qué...

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Sangre se derrama,
no para de brotar
de esta grieta de pasado
que soñó con ser presente;
desde que te pasé mi bote
de pastillas racionales
te has vuelto alumna aventajada
en desatar nudos,
en resolver dudas,
en romper esperanzas...



jueves, 23 de febrero de 2012

El jardín de los imposibles


Pintura de Luis Eduardo Aute



Te vi salir 
cuando yo entraba
al jardín de los imposibles
...

Quique González

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La luz de tu ventana
se apaga esta noche,
se enciende en otro lado
cuyo nombre no deseo
recordar.

*****

Haciendo el amor
se nos pasaban las lunas
como enfermos de un sueño
indefinido.

*****

¿A qué jardín acudo hoy
para el paseo vespertino?
Desaparecido del tablero,
ahora quiero otra partida,
pero partes sin memoria ni recato
a grabar tus iniciales por el mundo.

*****

Extráñame ahora,
sabes bien cómo hacer
que la sombra de tu ausencia
estrangule mis pecados;
los naranjos que mecían la cuna
posan tristes desde tu partida
la mañana de aquel día
entre cuadros y títulos.
Y déjame conmigo
llorando sin lágrimas,
echándote de menos,
callándome las cosas...


sábado, 18 de febrero de 2012

Vivir todavía



                                                       Sácame de aquí, 
                           no me dejes solo...

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Furioso.
Achuchando a todo el mundo.
Sin escuchar nada bueno.
Estudiando mis ojos de cuervo.
Frustración, ¡a mis brazos!
Casándome con imposturas.
Luchar aun sin voz.
Lanzar puñales desde dentro.
Muriendo en cada salto.
Vivir todavía.


*****


Tiembla el mundo en el ocaso
de arrabales y quebrantos,
esperando el tumulto de las masas
como histrionismo en camino
portando vuestras cabezas.
¡Fruto del amor, ven a nosotros!
Deja que sople el viento del sur
deshelando el océano que habitamos
desde años ha,
que los gritos suban
del suburbano a los tejados,
que las dagas resurjan insurrectas
provocando ríos de sangre
en las conciencias...
La muerte ya está sentada,
al fin,
oteando el infinito.

*****


Entretanto queda dicho
que preparo mi disfraz
de tiempos mejores
que aún han de llegar.
Y salgo a pasearme,
y agacho el corazón,
y robo eternidades
con principios,
sin final.

*****


Después de naufragar
todos los días un poquito,
de quemar mi sangre en demasía,
de flotar entre planetas
que nunca fueron
y dejar a deber facturas
de internos inquilinos,
no me rindo,
sólo aprendo
la enseñanza del día a día,
esto es,
aprender a arreglar goteras...
Qué bonito fin
para mi efímera existencia.

*****



Creer,
tan sólo un verbo
aún no hecho sangre.
Creer con condiciones
en ser aceptado otra vez
por la rueda de la vida,
la que traicioné cambiando
ilusión por pánico.

*****


Cajas y cajas de Lorazepam
se derraman por las calles
de esta lúgubre ciudad
donde se vaga en grupo
y sin compañía
sobre un paisaje interminable
en nota menor.
En cada mente asfixiada
suenan los graves
de la trompeta del capital
tan cínica como siempre,
tan amenazante como nunca.

*****


Y caerán los temporales
acuciando mis latidos
ora graves,
ora altivos,
arrogancia del espejo
que prefiero envenenar
con ataques de uno mismo,
con azules intuiciones
en mi fondo del placar.


miércoles, 8 de febrero de 2012

Carta a Eddy (Gótico II)


A Edgar Allan Poe.


Estuve unos instantes con las alas quietas,
perdido en laberintos del 'no sé, quizá, tal vez...'
sobre una nube de esas como de acuarela
me hacia esas respuestas que no se deben hacer.

                          L.E.A.


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Hileras de largos fresnos crecen
muy lejos ya de tu lago,
de la negrura pantanosa
que poseía cada latido.
Eddy,
pequeño disidente,
la tormenta siempre regresaba
del modo más cruel,
al igual que a tu cuervo
le da ahora por aparecer
en el terror de mi lecho
para abrazar los temblores
de mi sangre.
¿Por qué?
¿Qué hice para merecer
esta ola de lejanías?
¡Dejadlo de una vez,
malditas sombras!
¡No oséis encarcelar
mis alas de cera!
Cuéntame, Eddy,
¿hacia dónde mi vida?
¿desde qué faro observar mis pasos?
¿qué hacer cuando el enemigo
te atenaza la vida entera
y la felicidad te es infiel
con aquel mundo que no quisiste ver?

*****

A fuego bailan grises nubes
anticipando oscuras lluvias
sobre la ciudad del destierro.
Las gaviotas de Brighton
se brindan a las terapias del mar
porque no me olvidan,
no les llega a sus orillas
ser tan sombrío como el que fui.

*****

A lo largo y ancho
de este vasto territorio
crecen y decrecen
las grúas de nuevo brote.
Arquitecturas que no alojan nada aún,
presentan ahora efluvios
de un esquema soterrado,
buenas intenciones saludan
aún con hipocresía
al público desesperado
que se encierra en mí.
La pregunta es hasta cuando,
la cuestión es responder sin niebla
mirando al trasluz
de estos cuadros clínicos,
la esperanza es jugar un rato
y hacer el amor con la vida
mientras espera la guadaña.

*****

En la plaza de los perros
la vida me ladra impaciente
como cada mañana,
se muestra tibia y ajena
en sus compases paralelos
al margen de tristes y reflexivos
despreciados por el Sol.
Como cada mañana
percibo un pájaro negro que musita
las dichas que no me tocan,
solo,
viene y pasa,
y siempre deja su semilla
muy al fondo de mi alma
para que no pueda olvidar
los pecados de mi niñez
ni los pozos sin sellar.