domingo, 9 de septiembre de 2012

Domingo por la tarde

Obra de Jareck Puczel






Domingo a la tarde
y mis ojos aún no han comido.

Los niños gritan y juegan
al balón mirando de reojo
a sus millonarios favoritos
sobre el césped.

Los hijos de la moda
se mueven en manada,
van a fiestas y guateques
a las que olvidé acudir.

Una chica abraza por igual
a la taza,
al cigarro,
abstraída en lugares propios.

Parejas caminan a tres centímetros
sobre el suelo,
otros cotejan sus quehaceres
de olvidados.

Es domingo por la tarde
y nada ha cambiado,
el pueblo sigue girando
sobre sí mismo...



domingo, 19 de agosto de 2012

Árboles







La euforia, el rock ´n´roll,
las copas y la sangre,
la cama,
el deseo,
la virtud...


Y los árboles simplemente
hablan,
expresan la primavera,
cantan en verano.


El tedio, la ansiedad,
el silencio y el rencor,
la lluvia,
el piano,
el desánimo...


Y los árboles sencillamente
callan,
lloran en otoño,
limpian el invierno.


Tanto por aprender...





lunes, 13 de agosto de 2012

Cuerpo a Cuerpo


Obra de Edvard Munch





Qué buen insomnio
si me desvelo sobre tu cuerpo.

Mario Benedetti

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Llovida del cielo.



Vuelves de su boca
y la noche ya no está,
y el neón de los semáforos
se torna en color deseo,
y la brisa que te roza
sabe a caricias
que quieres apretar
como apretaste antes
la blancura impoluta
de sus brazos,
la dulzura sin límites...

*****



Paseas,
y tus hormonas
vienen conmigo
a golpe de abrazo.

*****

Tentado a aventurar el otoño
se retuerce el mes
antaño viajero
con ganas de quedarse.

*****

Pausado
es tan intenso el anhelo
que espero el caer de la noche
sobre las calles
para que nos griten
los transeúntes más trasnochados
aquello de
¡iros a un hotel!

*****

Quédate ahora
que la ropa duerme
sobre el piso,
quédate junto a mí
pegada al sofá
esperando otra propuesta.

Hagámonos los sucios
de inmediato,
tiremos este calor
por la ventana,
rodemos entre sábanas perdidas.

Digamos sí
al cuerpo a cuerpo.













domingo, 5 de agosto de 2012

Agosto


Obra de Pedro Paricio


Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

                               Pablo Neruda

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Abrázame
como si te fuera la vida
en ello,
pasa conmigo
de cuerpo ausente
la eternidad de las noches
de agosto.
Entrégame tu frío,
episodio dulce
y temido
como esos sueños
que se dejan entrever
en tus manos,
en mi boca,
de tu lengua a mi sabor,
de tus cabellos dorados
a estos árboles sin sombra.




lunes, 16 de julio de 2012

Pulpa de escritor





"Las palabras son todo lo que tenemos"
Samuel Beckett









Escribir es un trabajo,
es la siega,
el quebranto,
la soledad del agricultor
que extrae de sus campos
corazones y corazas,
vestigios y derivas,
miradas en ruinas,
paseos junto a la mar.


Escribir es aprender
los legados de tu vida,
arropar encuentros,
sucumbir al olor de una mujer,
traspasar el cristal de lo real
manchado de colores.


Escribir es morir
dulcemente en cada verso,
recrearte en un paisaje,
bailar con los árboles,
encender la luz de cada bar
con los dedos del deseo
y hacer compendio
de latidos sobre el papel.


Escribir es mi verdad
porque la verdad 
en palabras siento.






sábado, 30 de junio de 2012

Transparentes




Obra de Edward Hopper



Deseé 
hacer contigo
comida para gatos
y arrojarte
a los cerdos.

Y sólo por amor.

Ya ves
qué mundo extraño
el corazón.



Karmelo C. Iribarren


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Cada cuál olvida a su manera.
Yo tiendo a entregarme a las calles,
a exhalar las brisas que nos acunan,
a vomitar tu nombre,
a maldecir ese cuento tan bonito
al que llaman amor.



Cada cuál se evade como quiere.
Yo sostengo una sonrisa barata
comprada a cualquier precio,
extiendo cheques regalo por los bares
fijando la mirada en otros cuerpos,
le prometo libertad a mis pies encadenados.



Cada cuál resiste la tormenta
asido a mil opciones,
a mil quebrantos,
a interminables estados de ánimo
todos transparentes...




jueves, 21 de junio de 2012

La ninfa de los bosques


Pintura de José Luis Domínguez




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Apareces en la pleamar de una tarde,
tallo enjuto,
libido en silencio;
somos presas del pudor,
islas que se refugian
bajo una nube de jazz
a punto de descargar.


Hermana de los árboles,
vuela mi imaginación y te veo
posada en mí
suelta y libre
cual erótica ninfa,
muy lejos de esta sequedad
en tonos malva
que nos va rodeando.


No hay definición de inocencia
que se aproxime a tu gesto callado,
se esfuma todo verso y todo afán
tras la aparente distancia.


Repto hasta tus pies
con hambre de lujuria
sólo para comprobar
que tu único amante es Joyce
y sus maneras,
la lírica,
esa religiosa cultura que te ciega
desde aquel atril
ya sin voz.


Y tras la oscuridad
desciendes las escaleras
y no más puedo mirarte,
nuestro bosque es utopía
de labios que no hablaron
por no saber confiar.



















lunes, 11 de junio de 2012

El teatro de las sombras

Obra de Pavel Kuczynski




Asume tus errores.
Visto para sentencia queda el tiempo
de las manzanas y la luna blanca.

Como en noche de nieve,
el lobo que cruzó los almanaques
ha marcado sus huellas. Las conoces,
sabes qué significa
dejar de amar, dejar de ser amado,
sentir que los minutos se corrompen
en el embarcadero de la vida.

Y llega hasta el final,
mírate frente a frente.
                              Pero luego
ten orgullo y valor, no digas nada
sino en presencia de tus abogados
que se llaman memoria, realidad y deseo.

Porque todo concluye, pero nada se calma.

Que no puedas perder lo que perdiste
no da tranquilidad, sino vacío.


                          "Noche de nieve", Luis García Montero


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(SAUM Madrid, 1-6-2012, introducción)
...


Estáis a punto de descubrir
mi teatro de las sombras,
sin montaje ni festín,
atrapado en el recuerdo,
solo con todo el mundo...

Por ello
esta noche me decido a ofreceros
palabras que muerdan el polvo,
el precio de apagar el motor
en mitad de esta autovía,
los diarios perdidos de tu aroma,
un aeropuerto con huída fuera de plazo,
el lastre de un sexo sentido
por demasiadas habitaciones,
el sinsabor de las tardes de invierno,
gélidas noches boligrafiando
la ausencia de tu cuerpo,
mundos que se acomplejan
por falta de expectativas,
el deseo indomable
como espada de Damocles
pendiente sobre el colchón,

mi vida desgranada 
en sexo, amor y universos mentales.



domingo, 3 de junio de 2012

Materia inerte

Obra de Miquel Barceló



Los sentimientos son tan extraños,
siempre vienen y van
o a veces también se quedan
instalados bajo tierra.

Ahora,
como solías hacer tú,
aprendo a contemplar la ciudad
y sus parajes,
me agarro y salgo a pasear
solo con mi sentimiento
a la caída del Sol,
elijo no pensar,
vivirlo como un todo.
Camino junto a los patos
que miran y se detienen
en la orilla del desacierto,
y vuelvo a ver tu expresión reflejada
en las aguas de Hyde Park.
Materia inerte,
troncos y botellas
son arrastrados por el oleaje vespertino;
de igual modo intento asumir
que el viento ya sopló entre nosotros,
que me has dado en tu vida
otro papel secundario.
Los juncos y esta nube blanca
se encajan en mi cabeza,
el Sol se despide
sin quitarte de mis adentros;
después, tú te irás río abajo
empujada por la fuerza del mundo
y jamás se volverán a tocar
nuestras manos;
los días, los nuestros,
suenan en mi oído
justo cuando mi pensamiento
vuelve a poseerme con furor.

Un subir de escaleras
y la ensoñación acaba,
vuelvo a guardar tu memoria
dentro de mi pecho
hasta otra melodía y otro atardecer,
el próximo,
el que nos dirá el definitivo
adiós, cuídate.







jueves, 24 de mayo de 2012

Aeropuerto

Foto: Alberto Ruiz López



Contra la noche la sed y la ausencia
gran puñado de vida
fuente de pena.


Octavio Paz



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Otra vez.

Otra vez tuvo que aparecer
tu nombre escrito a traición
y en cursiva
atacando ferozmente mis cimientos;
quedaba ya tan lejos
el aeropuerto sin corazón en la memoria,
el vuelo hacia ninguna parte,
tu revés de la tristeza
cuando todo iba tan bien...

Lloví un final de invierno,
maté la primavera entera,
no basta,
mi ser se resiste a transformarte
en un recuerdo más;
me engaño,
vuelvo a partirme,
me preocupo de mantener en la cuneta
el sonido de tus palabras
y demás cosas destructivas,
conocedor de que tu tacto
haría movedizas estas arenas
por donde aún suelo pisar.


Mientras,
bajo la luz del día,
todos progresan contigo
irremediablemente,
el mundo sigue girando
imperturbable
hecho camino junto a ti
por senderos sin piedad
que se ocupan de olvidar
mi apuesta fuera de tiempo.











martes, 15 de mayo de 2012

Mujeres

Obra de Edvard Munch





SEXO, AMOR Y UNIVERSOS MENTALES EN VIVO


Próximos recitales


1-6      Garaje Lumière, Madrid

              7-6      Irene Nárdiz / Ganso del Invierno
                      Ultramarinos (PLACA), Sevilla

                                                         11-6     FNAC Sevilla

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Mujeres
tan libres como alas
extendidas al horizonte.


Mujeres
tan entregadas al amor
como cualquier verso de Neruda.


Mujeres
capaces del colapso absoluto
si el destino les falla.


Mujeres
reñidas con el tiempo
y la espada del recuerdo.


Mujeres
que se acuestan cada noche
esperando una mirada.


Mujeres tiernas,
excéntricas,
idealistas,
exigentes,
atrevidas,
morbosas
y dulces a la vez.


Mujeres que apuestan
la vida entera
con aquél que sepa
compartir sus sueños.










domingo, 6 de mayo de 2012

La mano de él (Eros III)


Ilustración de "El libro del voyeur"/ Pablo Gallo



El amor es la vida llena,
igual que una copa de vino.

R. Tagore


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Fondo de tormenta monzónica,
el fin de una charla inconsistente,
vino,
silencios,
disparo de latidos.

Ella da el primer paso,
se desnuda de intenciones
mirando como un animal;
la mano de él tiembla de pasión
todavía posada en el volante;
ella clava su cuerpo en el capó,
el verbo poseer ya ha bajado del auto
y merodea con lentitud la escena
como presto al tribalismo...
Cielo de tormenta monzónica,
su boca anhela dejarse beber
pero él aún apura la botella
distraído;
deja eso y ven aquí susurra ella
sin alzar la voz,
cae una cascada a nube abierta
que eriza las pieles
mientras sus manos atacan
un blanco en altorrelieve
sobre la diana del pecado.
La mano de él envuelve lentamente
(la mía siempre es más ansiosa...)
el pecho de ella a punto
de estallar bajo la blusa,
se aferra a los charcos
como si fuera la última vez;
el ritmo de la lengua se acelera
(el mío siempre es más paciente...)
al notar cómo las piernas de ella
ya rodean y someten una vez
liberadas y desnudas...

Cadencias
ritmos de aire
más cadencias
más aire
...
tacto
locura
eternidad...

La mano de él se abriga
en volúmenes ajenos,
ella le ofrece
un corazón desabrochado
bajo el aguacero;
y no queda más tras lo salvaje
que humedad y calma,
ropa ahogada en el barro,
erótica de un paisaje
frondoso en amor

del mío

los árboles

se fugaron.









sábado, 28 de abril de 2012

Largometraje

                                                      




Cómo nos engañó el cine americano
y su idealismo,
cuántas fantasías que no cuajaban,
que rompían en espumas fútiles
contra el rompeolas de nuestra realidad.
Tú desde tu sofá sintético
sentías próximo a las vías
la euforia latente en aquellos mundos ofrecidos
de orgullo y éxito.
Bastaban las palabras fáciles,
la pelea ganada,
bastaban las chicas guapas,
el lider de la clase,
la princesa del baile...

Luego todo terminó en los fracasos
que guardaron cola en el destino
y la pareja feliz y eterna descubrió las sombras,
y aquella joven morena,
maravilla del mundo,
nunca llegó;
los tipos duros encadenaban victorias,
tu mimetismo con el triunfo era parte
de un sueño de rápido consumo,
nuestra casa con hijos y perro juguetón
fue postal en una tienda montada
siempre en otro lugar.

Y aprendiste a no creer
en la falacia americana de playas enlatadas,
aprendiste que la verdad tenía más
el aspecto de una ruina
remodelada en el futuro,
que el devenir no era sol
sino marzo inestable
y que the end es
tan sólo
un principio de incertidumbre.