jueves, 29 de diciembre de 2011

Liquidito (Eros II)



A Munch y su erotismo oculto.

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Liquidito,
y las líneas de mi cuerpo
se vectorizan por ti,
hinchazón bajo la ropa
en el momento de pedir
la copa de marras.
Liquidito.
Tu mano me conduce
al secreto que ocultas
bajo un ardor imposible,
me abstraes del entorno
con tus mordiscos
incontenibles,
extensivos...
Liquidito.
¿Notas como sabe?
¿Sabes ya del aleteo?
¿Sientes la urgencia
de estos animales
del liquido esclavos?
Mi ser completo desea
abrir la veda contigo,
reconocer de nuevo
el gusto salado del amor
en camas que huelan
a sexo líquido,
a savias...
A vidas.




Sangre y semen,
fluidos de la vida
te hacían consciente
de mi entrega
en aquella noche de velas
que se agitaban cada vez
que me encadenabas brutalmente
a tu cuerpo.
Sangre
sin prisa y sin demora
sobre tu corto vestido;
gotas de semen morboso
surcando la travesía
de tus adentros,
decididos a transcribir
la lectura del amor
que nunca dejamos
de inhalar.




Pudo llover en la azotea,
pero no hubo caso.
El imán de tus piernas
no pudo en la pelea
con la encerrona de mis dudas,
pesaban tanto
nuestras veinticuatro horas
juntos...
Y la lujuria se rozaba
con tus manos atrevidas,
y yo sin poder persuadirme
de mí mismo,
me perdí en la noche equivocada.
No pudo llover
aun imaginándonos
en nuestro sofá,
en tu cama,
sobre la encimera
o contra el balcón.
No llovió,
no escuché la sucesión de orgasmos
que prometías,
no estuve a la altura de tus deseos
y allí se quedaron,
postrados en la cama del olvido.




¿De qué sirve,
soledad,
el erotismo cuando
no hay con quién compartirlo?
Las manos no responden,
pues no existen ya más excitantes
que los que tu marcas.
No es triste esta noche
sino todas las que me he perdido,
todas las que no llegan
porque dejaron de existir.
Si me calcé los zapatos
de ave de la estepa
no fue sino para alejar de mí
aquellas camas sin futuro ni entrega
donde tan sólo llovía
y nada más...
No es posible el arrepentimiento
cuando por propia voluntad
se deja escapar la ocasión
del calor fugaz,
de la nada;
desde las profundidades
se me dicta esta aridez
de noches azules
donde la ausencia crece en mí
como diente de leche
que promete desaparecer
en algún momento .




Dulce luna
a la hora de las brujas
un verano cualquiera.
Tú asomándote al balcón
de mis intenciones
con cara de poker
pero deseosa;
yo con la mirada ebria
borracho por adorar
tu cuerpo.
Un concierto
da paso a unos labios,
tu sonido insistente
hace volar mis manos
por encima de tus piernas
tan doradas al sol,
y ahora veo cumplida
la promesa de hace rato
y quiero llevarte al jardín
para endulzar la oscuridad
de sabores nuevos,
desatar entera tu pasión
y derramar las ansias contenidas
de ambos...
Pero el alcohol nos traiciona
en los prolegómenos del combate
y no podrá ser,
el sueño se esfuma
y la cama nos espera despierta
para acogernos dormidos.


domingo, 25 de diciembre de 2011

Paseo vespertino



"Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y períodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra..."

Charles Bukowski

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La metrópolis y sus luces navideñas
engullen mi breve paseo vespertino
que a su vez se cruza con otros paseos
sin dirección concreta.
Vuestras carteras pueden
con vuestra humanidad
gracias a estas falsas estrellas
que cuelgan por doquier.
Yo entretanto
me diluyo en melodías,
bonitos gusanos musicales
por mis oídos,
absorto y reflexivo
con el peso de lo reciente
y la esperanza en calma
cercana a un despertar
al margen de vosotros.

*****
                              
                                   A Alejandra y Silvia.
 
No hay salida...
¡No puedo pagar la hipoteca!
¿Crisis? ¿Quién lo dice?
Pobre soy otro año más,
papá Noel se fue de putas
con mis ahorros;
gente con peluca,
langostinos,
colas en tus tiendas
favoritas,
niños con moscas
muriendo al otro lado,
el sentido de la vida
es el perfume de
Scarlett.
¡Consuma sumamente!
¡Sexualice sexualmente!
¡Agilice las ideas:
el tiempo se acaba!
¿Aún no compró su detalle
para esa persona
insoportable?
Inglés en la tele
en cada anuncio,
globalización.
Hipnosis en la calle,
a lomos de la alienación
como toda la especie
vas caminando dentro
de esta circunferencia
trazada con perfección sublime;
¡Qué mirada más molesta
tiene ese chico en paro!
¡Quita, quita!
Compraría un coche
en el concesionario de mi
esquina,
pero...
¿Sabe usted dónde vamos?

*****

¿Compartida la vida es más?
¡Compartamos pues!
Comparto
mi sentido común,
mis palabras
mi imaginación;
a cambio tu puedes compartir
ese jodido cacharro conectado
a la red todas las horas del día
conectándome con
tu mujer de plástico,
tu perro,
tus millones
y el cinismo del que quiero carecer.
¿Resultado?
Creo que sales ganando,
no me parece justo...

martes, 20 de diciembre de 2011

Tiempos


 Al tiempo.

*****


Me dicen que la claridad
será cuestión de tiempo,
pero de momento
sólo vivo de TIEMPOS...

Tiempos de charlas y escritos
junto a una tenue lumbre
que me devuelve el recuerdo
de aquel dulce hogar.


Tiempos de estar en una discoteca
y que sólo te interese hablar
con la chica sobria
que cuida los abrigos.


Tiempos para esperar los trenes
bajo techo y con retraso.


Tiempos invernales
escuchando Divenire por la calle
bien entrada la madrugada.


Tiempos,
de observar a las parejas
desde el palco,
de poner la luz de cruce
en las avenidas peatonales
saturadas de Navidad,
de sacudirme del traje
los polvos de esta ciudad
y secar mis dudas al sol.

*****

Una vez vi cerrar
una puerta en North Acton
y arropé en mi interior
el firme propósito
de pasar la página.


Una vez vi llover en North Acton;
tras tu ventana todo era espeso
y a este lado me hallaba
como un refugiado de pesares.


Una vez
y muchas más
caía el atardecer en North Acton,
olvidaba la sordidez,
las primeras lágrimas
y el calor del metro
oculto en tu adosado
como animal enfermo,
como el niño de ojos tapados
que algún día fui.

*****

Y ahora otra vez tú,
entrando y saliendo a placer
de todas mis dudas existenciales;
tú,
que sigues siendo un fantasma
aun a kilómetros mentales,
me quitas nuevamente el sosiego
y los espacios,
me llenas las colillas
de palabras en la madrugada,
me vuelves a cobijar en tu regazo.
Y no importan los esfuerzos,
la distancia ni la gente:
el negro vuelve a unirse
con el rojo de tus labios
y caigo en trampas
que aún siguen siendo
muy nuestras.


domingo, 18 de diciembre de 2011

Arte


Jardín de Ninfeas, Claude Monet


*****
Entre el vivir y el soñar hay una tercera cosa. Adivínala.
A.Machado
*****

Entre la vida y el sueño
me cito con el arte,
con las formas y texturas
como sombra en proyección...
Expansión!
Rastros de pintura
decoran mis atuendos
salpicados a su vez
por la intriga visual;
días de gira-soles
cubren mi habitación
de ánimo tan necesitado,
mis pinceles se enamoran
de los dedos de pianista
y comienza la fusión:
el romance sobre tela
en escala de color,
el trazado de recuerdos
que regresan a mejor,
el concepto,
la expresión...
La lluvia sobre mis manos
hecha arte,
hecha acción.

*****

Tierras en las huella
de tus cabellos,
naranjas en la estancia
alumbrando tus delirios,
verdes de los bosques
en densa calma,
azules difuminados
y luces frías de alta montaña,
amarillos de verano
que no han nacido todavía,
rojos sensuales corriendo
por tu espalda,
blancos, grises,
malvas...
Y el negro celestial,
sosegado,
en armonía,
cara y cruz de mi camino
en la ruta natural.

*****

Y ahora soy Friedrich en Greifswald.
Y ahora soy Rodin rodeado de modelos.
Y siento el fluir de mis ideas
en exposición permanente.
Soy,
al cabo,
el genio multicolor
que siempre he deseado,
el aprendiz incansable
en el camino del elogio,
la virtud hecha
pincel y pluma,
caricia y obra,
amor a la creación.

martes, 13 de diciembre de 2011

El engranaje / Distorsión




Obra gráfica de Rafael Canogar



Caminamos de la mano por el supermercado
entre las filas de cereales y detergentes
Avanzamos de estante en estante
hasta llegar a los tarros de conserva
Examinamos el nuevo producto
anunciado por la televisión

Y de pronto nos miramos a los ojos

y nos sumimos uno en el otro

y nos consumimos


                                                                      Óscar Hahn

********************



Me dais asco
con vuestras escenitas y mercachifles
de tinte teatrero.
Asco por la mentira vislumbrada
en falsas interpretaciones
de maniquíes de escaparate.
¿No os dais cuenta
de lo patético que resulta
formar parte de este engranaje
de forma tan llamativa?
Todo lo que ven estos ojos
es basura en vuestra impostura,
porque el corazón no engaña
y los recuerdos aún menos...
Y yo estuve allí,
y sentí a la marea colectiva
reflotar por fin
a la verdad como único vector,
y la pureza iba y venía
entre palabras solidarias,
entre lugares comunes
puestos en tela de juicio,
del nuestro.
Y no vais a conseguirlo,
títeres sin rostro,
porque aún nos quedan
caminos a seguir,
libres de idealismos baratos
que se apelliden dinero
y basura de neón.



Amanece y llueve
bajo un negro sol
en distorsión progresiva.
Nunca quise volar acompañado
mas las tormentas ahora me asustan
si no estás;
tus recuerdos no sirven para nada
en las horas del día lectivo
y no hacen más que ensamblarse
entre mis ansias.
La brisa que no es viento
mueve los juncos de mi río
casi a marchas forzadas,
con distorsión en las ideas,
con cobarde sentimiento,
y arrastrando el saco de brumas
realizaré el pedido
de recursos para vivir
a algún viejo almacén.