De trancas, de barrancas

 

"Hay una calle que lleva tu nombre,

                                               pero no me acuerdo..."

Quique González 

Yo lo entiendo todo:
las razones de lo incompleto,
las vidas ajenas,
las prioridades,
el tener que irse a dormir,
el regusto añejo del recuerdo,
el vacío...
Todo,
menos las querencias y los sueños
que me poseen sin remedio.

Gente equivocada

se pasea a mi alrededor,

me desentienden de todo sentido,

y me dejo clavar puñales de estupidez

uno tras otro,

tantos que ya no sé

si la razón la llevan ellos o yo,

si la cordura la he perdido yo con mi universo

o todos los demás con sus pies

en el suelo pero con tanta mierda...

Y nos encontramos en el aire
de esta terraza-jaula
carantoñeándonos,
unidos otra vez,
expurgando las pieles
como dos pequeños pájaros.

Con la frente más alta

y menos marchita,

con otra dureza,

con el halo del lobo de la estepa

perdido por calles de nadie,

pero con los mismos andares de mi memoria.

Diferentes tus maneras

pero tan dulce como antaño,

denotas otra pasta,

nuevos muros,

la soledad de quien se sabe en las alturas,

desencantada del amor y del azar...

Pero me ha encantado dormir contigo.

Dormir contigo ha sido

saborear escenas de otro tiempo,

de ruidos exteriores,

de listas de reproducción

que duraban la noche y el día...

Ha sido volver a tener tu olor

mientras seguíamos alimentando

esa extraña castidad

que un día creamos juntos.

He dormido mal, pero contigo;

he soñado peor, pero contigo,

y para mí es suficiente

si te has sentido a mi lado

refugiada de todas las tormentas.

Pianos de Brasil
me evaden y envuelven
ante un amor sin luz propia.
Devaneos conmigo mismo
se hacen fuertes por momentos,
ratos de amargor reaparecen
y funden las luces recién puestas
de mi guía interior.
Busco quien me atienda
sabiendo que nadie iba a comprender
los sinsabores del laberinto
al que acudo con demasiada frecuencia.
Quiero llamarte pero no puedo,
quiero que me arropes pero no debes,
así que la puerta sigue cerrada
y no vas a volver a cruzarla,
ya no más...

Te equivocaste,

compañero del norte,

no es un pincel

lo que me gusta sostener,

sino este ordenador personal

como vía de expresión

y desahogo de emociones primitivas

en la eternidad de la noche.

Ganso del Invierno