Éste es un homenaje a la oscuridad,
un garbeo por la belleza del vacío,
palabras desde la lluvia...
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En estos lugares
sólo amados por viejos y turistas
se esconden los transeúntes y sus pesares.
Gótico, sí,
esculpido en la cara oculta de mi alma
como sangre derramada
por abismos propios y extraños.
Gótico, camino sobre este cielo
nublado bajo mis pies,
portando con pavor
el enjambre de fantasmas
que reflectan todo mi lirismo.
Paso a paso,
escucho lo que estas piedras centenarias
quieren decirme muy de cerca,
algo como el origen de la belleza,
algo como la muerte compañera,
algo así
como el gótico de la vida.
¡Malditos caricias, querida,
que nos llaman desde aquellas noches perdidas!...
No hay consuelo en ratos sórdidos
de pasear cerca de tu puerta
aun sabiendo que todo acabó;
como finas lágrimas de sangre
brotan estos tristes pensamientos,
como nubes tormentosas que se ríen
de mi apartamento ahora vacío.
¿Por qué aquellos mensajes sin final?
¿Por qué estas dudas en mis sábanas?
Nunca sabrás, dulce mar,
la poca resistencia que oponen mis sentidos
al simple hecho de escuchar tu nombre
en voz amiga...
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Lastimosos son estos llantos,
como lo fueron tus ojos al sentir
mis últimos abrazos tras el cristal;
ya aquellas tórtolas reposando
a la vuelta del paseo vespertino
no son sino grises rostros que se pierden,
cuerpos desdibujados sin expresión alguna,
pequeñas pinceladas de una escena teatral
cuya función acabó hace mucho.
¡Dime de dónde salen estos hielos desde entonces!
¿Era acaso nuestra hora y lugar
la eternidad del único amor?
¿Es que debo perder la esperanza al comprobar
la insuficiencia de estas lides que me ocupan
sin aquello de mí que quedó en ti?
Seguiré preguntando a la luna,
coseré este cigarrillo a mis labios,
dejaré bailar estas yemas
hasta encontrar todas las respuestas...
El terciopelo de tu abrigo me ha mentido,
oh, mi blanca apenada,
al revelarme que ibas a volver;
no sólo extraño tus paredes mágicas
o el abrazo de tus felinas,
sino a ti misma y tus canciones,
tus ojos afilados dándome rodeos
al volver cada esquina,
cada calle anochecida.
Lúgubre señora,
¿dónde y cuando será el entierro
de aquella historia que soñamos
y que ahora escondes en algún rincón
del Madrid de los Austrias?...
¿Son los hermosos cementerios de Brighton
o es el blanco olvidado del cielo
lo que me hace recostar
en el ensueño de la nostalgia?
Los imponentes cuervos como guías
durante los días de color verde tristeza
retumban ahora en mis sienes
cual música de la más bella pieza de Fréderic.
Recuerdos,
¡bendito alimento!
Despertares camino de la Bohemia
bajo nubes grises y sonrientes,
estaciones oxidadas de Ljubljana
protegían los ideales del viajante inquieto;
horas eternas en los cafés aquellos
que albergaban aún los alientos
de la crème de la intelectualidad,
¡Zielony Balonik, allí seguirás,
dando cobijo a peregrinos de la cultura
que olvidaron su paraguas!
Todos los ventanales de la ciudad
como arquitectos de un viaje
a la luz de las estrellas de un verano
que aún me asola y me llena...
¡Almas sensibles!
¡Oscuros seres que lloráis de emoción,
que sentís las primeras gotas de Octubre
como ejemplo de lo sublime!
Dejad que os aguarden los días
de paseos sobre los charcos,
de lecturas en camas y bares;
soñad con viejos mitos vampíricos
a la lumbre de las catedrales,
soñad con bosques pardos y troncos verdes,
con chimeneas y escarcha,
con noches de luna a las que aullar...
Pero ante todo,
¡mantened la cordura!
Acariciad la belleza
del gélido tamiz de invierno
como quien acaricia su sombra,
sin entregarse jamás...
Y no volverán aquellos trenes de Praga
con sus vagones de roble y metal
a recoger mi espíritu robado por ti,
bella durmiendo en el sofá,
princesa de las memorias sin cicatrizar.
¿Por qué no permites a estos labios
volver a paladear
el auténtico sabor de la pasión?
¿A qué se debe esta osadía
de querer mantener el tiempo enlatado
con mi corazón dentro?...
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