Aniversario

Damas y caballeros:

Quiero dedicaros esta entrada a todos los que seguís mi trayectoria literaria, 

con vuestro apoyo me llenáis el corazón.

Seguid pasando. Seguid viendo. 

 Seguid invitados.

¡¡¡Muchísimas gracias a todos!!!

Ganso del Invierno

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Selección de inéditos

Donde antes había unas setas

ahora se oye la verdad,

apabullante,

brotando de voces nuevas

jóvenes, adultas, seniles,

con poco que ver entre todos

pero una mirada puesta en fijo:

somos más,

somos la verdad,

juntos tenemos el poder.

La voz en alto,

la camisa rasgada,

la batalla se prepara

contra los aparatos del capital.

No lo elegimos,

nos fue dado

y ahora podemos quebrantarlo.

Pero sin lucha no hay victoria,

sin armas no se vence...

Y no entiendo el por qué

de mis enredos de ida y vuelta contigo

a sabiendas de que vives

en el país de la indiferencia.

Me costará dejar los bares,

me costará muchísimo...

Porque soy estudiante de Sociología nocturna,

de paisajes de neón de aquí y de allá,

de vida al otro lado 

de la diurna rutina.

Personajes y personas 

comulgan juntos en lo absurdo,

ebrias de alcohol,

carentes y disidentes,

con sonrisas de improviso

y cenizas en el corazón.

Saray y su café,

pequeño vuelo fugaz

hacia territorios inexplorados

del saber interior.

De tus manos a mi cielo,

de las lenguas al deseo,

voy buscando descifrar

con grandes dosis de paciencia

tu aliento lírico escondido.

Sangre.

Soy esclavo de tu cuerpo,

de tus caricias desaliñadas

una mañana de incienso y resaca,

tras la fuente derramada

de tu flor a mi boca,

tras la necesidad de abrirla

y que escurrieras tu alma dentro de mi,

ávida de cariño imperecedero.

La necesidad de estar dentro de ti

sólo se compara al ansia

por llevarte a cualquier húmedo rincón

y que el público nos aplauda

mientras nos calentamos.

Mis manos reptan tras el vuelo de tu falda

deseando llegar a ese lugar húmedo al que llaman casa,

triángulo del que pende toda esa lava incandescente

y que tanto arde cuando tienes la dicha

de derramarla por mi pecho.

(Aaron Blanco/Ganso del Invierno)

Si el amor que tanto busco,

extraño,

invento,

no fuese un producto más

en el tiovivo de mi mente,

tu serías

sin dudar

la primera en disfrutarlo.

Enganchado y desertor

del amor que me profesas,

sigues siendo para mí

ese pequeño espejo en el que ver

mis dudas y mis sombras,

las debilidades del que se sabe

ciego de sí mismo,

huido de objetivos,

presto a recaer...

Yo antes tenía un futuro,

unos sueños,

una alegría comedida.

Yo luego tuve un caos,

un desorden,

historias sin resolver.

Yo ahora tengo un enfado,

una pena,

una senda que perdí...

Me estoy haciendo viejo,

un viejo triste y desvalido

de veintinueve años,

anclado en sus manías mentales,

esclavo del terror,

con el miedo a vivir

vistiendo mi sombra

cuando ando por la calle.

He cambiado la copa por la tecla,

recogí los frutos de un pasado

y no he querido sembrar más...

Tranquilo, no vas a morir,

la vida te quiere, sabes?

Los pájaros también pueden

estar en reposo sobre una rama

o aguardar con nerviosismo

el crecer del nuevo follaje.

Necesito que me abracen

para siempre,

limpiarme a través

de todas las lágrimas

que existen,

escucharte a ti,

pequeño o gran corazón,

saber donde estás,

ponerte en mis manos

y salir de esta armadura

de una vez para siempre.

Siento frío,

¿dónde está mi calor?

¿quién me lo ha robado?...

No quiero seguir hablando,

tan sólo que me besen,

que me arropen sin condiciones,

sentirme querido...

He perdido la capacidad de esperar.

¡Quiero inmediatez,

quiero que me quieran!

Podría ser muy cruel contigo,

soltarte todos tus defectos a la cara

de una vez,

expandir tus ataques de inseguridad

por todo tu cuerpo,

ése que a efectos prácticos

no he podido disfrutar.

¿Qué somos?

Nada.

Y es lógico,

nuestros días se reducen

a la mínima expresión,

a jarras de vino caliente

y besos apasionados.

No hay amor,

no somos más que una onda

en el lago de la causalidad.

Al menos espero ser

un buen recuerdo

en tu lista de seres

no sexuales,

de personas que te rascaron

un poquito el corazón.

No nos conocemos,

sólo sabes de mis besos,

mis abrazos,

mi calor…

En fin,

no seremos los enamorados

en ningún cuadro de Friedrich

así que no te preocupes por el epilogo:

no tiene utilidad real.

Este sábado he aprendido a dar

el mayor número de besos

y mordiscos,

de abrazos que pueden llegar

a asfixiar,

de amor,

al fin y al cabo,

sin necesidad

de entrar en nadie.

Central, salada camarera;

Eureka, escenario oculto que embriaga.

Soleado y literal, Condal callado.

Ochenta y cuatro chileno.

Corral cultureta.

Maltés esnifado.

Sonoro a la orilla de los tres bohemios

… Y Platea.

Tarde de sombrilleo,

preverano de dos amigos

buscadores de conchas.

Copas al atardecer y nubes,

tus ojos se han cerrado

a la luz del ordenador.

Y yo te acuno,

pensando en mis historias,

con las neuras del querer

a flor de piel

en una noche templada entre nosotros,

sin el fuego de otros tiempos...