Árabe

No me tachéis de inconsecuente porque mi corazón
haya sido apresado por una voz que canta;

hay que estar serio unas veces y otras dejarse emocionar:
como la madera, de la que sale lo mismo
el arco del guerrero que el laúd del cantor.

   

Ibrahim Ben Utman.

(Siglo XII)

 

 

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Árabe,

como nuestra memoria.

Árabe,

Rioja joven

para mentes cansadas

de tanto pensar

bajo el techo lunar granadino,

para pequeñas almas

necesitadas de abrazarse;

arropados por mantas

y mantras,

soñamos con amores propios

siendo extraños

de otros tiempos y pasajes

ebrios de locura,

manteniendo la esperanza

de volver a la vida

sin vacíos ni duelos

que te dejen bajo mínimos,

de hallar la pasión

de un cuento árabe

en éste que es ahora

el descuento del mundo.

Esta mañana me disfrazo

de andalusí errante

y paseo por los cafetines

de regusto zirí

y techos musicales.

Cielo nuboso,

bebo el agua que baja de las serranías

sin acueducto.

Laberinto de calles,

extraño silencio se percibe

aun con sonidos,

luce el frío y no el Sol

por el entramado

de esquinas superpuestas

y los arrabales.

Camino monte arriba

como un viejo sultán

borracho de belleza y vino

abandonado por los harenes

en busca de una mora

lejana en el horizonte,

difusa en el corazón.

 

 

 

A orillas del Darro 

contemplo el torrente de hielo

bajando por el pedregal

llevándose tu pena de amor.

¡Oh bella dama sin rumbo,

no temas nada de estas noches!

Moriscos andarán pronto

a tu vera cortejándote

ante la posibilidad de recoger

el enorme tesoro

que aquél despreció.

Vuelves a mí

y la voz se torna aguda,

mis pasos avanzan inseguros

y sombras empiezan a burlar

mis medidas de seguridad.

Regresas sin aviso

para acompañarme invisible

al olor de las teteras,

y me obligas a admitir

que aún sigues

dentro de mis recuerdos,

de mis dudas,

con tus gafas de Lennon,

a mi lado

por estas callejuelas milenarias...

 

“Tome aquí su foto”

debería haber escrito

alguno de estos jóvenes artesanos

del cuero

con habla criolla;

lo típico es utópico en este lugar

de cipreses como picos

de ave enojada.

Charlas de perro y Sol,

¿de qué si no?

Chicas morenas vestidas de esmeralda

seducen al viandante

tras retales que brillan...

Y entretanto pienso

que casi me quedo,

que en esta ocasión

ha faltado muy poco

para pedirles por favor

que me recuerden

cómo se construyen

los sueños.

 

Regreso a San Nicolás

sin aliento,

devorando nazaríes

y rojas almenas

mientras recuerdo aquella tarde

de besos sin ganas

y horas por cumplir,

pasos adelante y atrás

de aquella danza ridícula

con música de rock and gol

a la que nos prestamos.